Verde Água

Largueza à vista

2012-02-15T23:36:00.001Z

Encontrava-me numa casa que desconhecia quase completamente e vislumbrei a paisagem através duma nesga do cortinado florido. O meu desejo imediato foi aproximar-me e ficar ali a mirar sem pressa. Nunca vi a alameda daquela perspetiva e perguntei ao dono da casa se não se importava que fosse espreitar.

– Ó minha senhora, claro que não, faça favor!

Diz ele todo gentil, com um espanto divertido assomando no olhar. E eu fui até à janela, curiosa e satisfeita. Afastei o cortinado com suavidade, para fingir um apaziguamento que não sentia, e olhei lá para fora, para aquela imensidão de cimento ladeado a árvores despidas, nos dias de agora. A atmosfera estava impregnada de escape automóvel, não que estivesse lá fora, mas sei como é, a alameda e eu somos amigas. Cúmplices, até. Ali cheirava a perfume de parede, porém. Um difusor elétrico espalhava um agradável odor. Dei atenção às vistas, então.

Há quem não goste da largueza e da espécie de desamparo que a alameda remete ao transeunte. Mas isso são os transeuntes, que os voyeures gostam. Ou por outra → eu gosto.

A bem da verdade aprecio bastante espaços nus ou sem características crepitantes, que pipocam sensações assim que lhes pousamos o olhar. Fiz saber este gosto ao meu interlocutor do momento, que me respondeu nunca ter reparado nisso. Abre a boca em sinal de surpresa, detém-se algo maravilhado com a minha prosa. Para ele a alameda são meros pedaços de estrada e algumas árvores que florescem na primavera e cujas folhas caducam no outono. Só isso. Ou então uma imagem recortada por uma janela envidraçada e enorme, por onde ele espreita sempre que está aborrecido com o que dá na TV. Desenvolvi um pouco mais a conversa, aproveitando o raro facto de ter um ouvinte interessado. Contei-lhe do prazer especial que tenho em observar paisagens despidas, como que desprovidas de personalidade, com pouca coisa onde sustentar a vista. Assim é melhor, é como estender a mão mas manter-me quieta, existe uma simplicidade natural, a gente percebe rapidamente toda a envolvência, está tudo ali, sem torneados e arabescos. Floreados e afins. Nada. A realidade crua e virgem é a que mais admiro, para lhes achar as subtilezas. Sou artista, gosto de telas em branco, olho a paisagem e construo a história como me aprouver.

Lisboa - Alameda Dom Afonso Henriques, 15 de fevereiro de 2012

4

2012-02-15T23:34:00.001Z

Por causa da porra do frio tenho muitas camisolas vestidas. Quatro. O frio não é nada fixe, já a quantidade enorme de camisolas tem a sua piada. Para começar passo o inverno gorda que nem uma porca. Depois, em vindo o tempo mais quentinho, parece que fiz uma lipoaspiração ou assim. O assim pode ser apenas o facto de ter retirado a roupa de cima do pelo, diminuindo consideravelmente o volume. Então, é vê-las e ouvi-las: ah, a menina está mais magra, que é que andou a fazer? Invejosas, pá...

Coincidência literária

2012-02-15T23:33:00.000Z

Na última página do livro que acabei de ler - Mrs. Dalloway, Virgina Woolf – está uma nota da editora encimada pela seguinte frase:

Um clássico é um livro que nunca acaba de dizer o que tem para dizer. - Italo Calvino

Curiosamente, o escritor Italo Calvino é o autor do livro de que falei há tempos (neste post) e referi como sendo um livro escrito dentro do 'tu cá tu lá'.

Entretanto, há umas semanas, comprei esse mesmo livro. Não o vou ler para já, que tenho outros à espera há mais tempo, mas deixo aqui um cheirinho do dito.

Estás prestes a começar a ler o novo romance Se numa noite de inverno um viajante de Italo Calvino. Descontrai-te. Recolhe-te. Afasta de ti todos os outros pensamentos. Deixa que o mundo que te rodeia se esfume até se tornar indistinto. A porta é melhor que a feches; a televisão está sempre ligada. Di-lo já, aos outros: “Não, não quero ver televisão!” Levanta a voz, se não te ouvem: “Estou a ler! Não quero ser incomodado!” Talvez não te tenham ouvido, com todo aquele barulho; Fala mais alto, grita: “Estou a começar a ler o novo romance de Italo Calvino!” Ou então se não queres dizer não digas; esperemos que te deixem em paz. (…)

Não que estejas à espera de alguma coisa de especial deste livro em especial. És um daqueles que por princípio não espera mais nada de nada. Há tanta gente, mais jovem do que tu ou menos jovem, que vive na expetativa de experiências extraordinárias; dos livros, das pessoas, das viagens, dos acontecimentos, daquilo que o dia de amanhã lhes reserva. Tu não. Tu sabes que o melhor que se pode esperar é evitar o pior. Esta é a conclusão a que chegaste, na vida pessoal tal como nas questões gerais e até mesmo mundiais. E com os livros? Ora, justamente porque o excluíste em todos os outros campos, achas que é justo concederes-te ainda este prazer juvenil da expetativa num setor bem circunscrito como é o dos livros, onde as coisas podem correr mal ou correr bem, mas o risco de dececão não é grave.

Coloridos

2012-02-15T23:32:00.000Z

Passou uma senhora na rua com a cabeleira da mesma cor que o meu verniz das unhas.

Nada de especial, se o leitor pensar que as tenho pintadas de branco, preto, cinza, castanho ou mel.

Mas não. As minhas unhas estão pintadas de lilás. Ou, se quiser ser poeta, estão ornamentadas num lindo tom violeta.

Violeta, essa cor amaricada, essa cor tão extravagante que nem se parece com nada.

Mais tarde passou por mim um jovem chinês de cabelo verde. Desconheço o futuro e, portanto, não sei se algum dia pintarei as unhas de verde. Mas tal não está totalmente posto de lado, não, que eu adoro o verde.

Biblioteca

2012-02-14T22:47:00.003Z

Há alguém que permanece no meu imaginário mais recôndito e me pergunta meio trocista se vou ler estes livros todos ou só quero encher prateleiras.

Vou ler, vou. Não falhará nenhum, assim eu não morra antes. A pressa tira prazer à leitura, engolir palavras sem as saborear e digerir não é comigo. Sou amante das calmas nalgumas questões. Devagar, devagarinho. Mas nunca parando.

É como escrever. Minto se disser que escrevo sem freio. Ná... Devagar, devagarinho. E nunca parando, que parar é morrer.

(E eu tenho de ler todos os livros que preenchem a minha biblioteca...)

Acidez

2012-02-14T22:47:00.000Z

Não é só à dona Gislena que a acidez das laranjas causa arrepios e lhe força as caretas. Quando me vê de laranja na boca, sorvendo e lambendo-me toda satisfeita, o meu colega saliva e exclama com horror:

– Pois, vens para aqui afligir um gajo, pá!

E eu, provocadora, chupo a polpa ácida e sumarenta com afinco desmesurado. Hum...

Terminus

2012-02-14T22:44:00.002Z

Terminei a leitura do livro 'Mrs. Dalloway', Virginia Woolf.

É denso e intenso mas disperso, foi preciso concentrar-me realmente na leitura, o que não é fácil para mim. Ainda assim gostei. Há pontos em que me identifico, não só com um personagem mas com vários e ao longo de todo o livro.

- Mas o que fez ele? - perguntou Sally. Supunha que apenas obras públicas. E eles eram felizes juntos?, perguntou Sally (ela era extremamente feliz); pois, confessou, não sabia nada a respeito deles, apenas podia fazer conjeturas, tirar conclusões precipitadas, como era habitual fazer-se, pois o que realmente sabemos até das pessoas com quem vivemos todos os dias?, perguntou ela. Não somos todos prisioneiros? Lera uma peça maravilhosa acerca de um homem que escrevia nas paredes da cela, e ela achava que aquela é que era a verdade da vida – coisas que escrevíamos nas paredes. Quando se sentia desesperada com os relacionamentos humanos (as pessoas eram tão difíceis), ia muitas vezes para o seu jardim, e obtinha junto das suas flores uma paz que nem homens nem mulheres alguma vez lhe tinham dado. (…)

Quando se é jovem, disse Peter, sentimo-nos demasiado entusiasmados ao conhecer pessoas. Agora que somos velhos, cinquenta e dois anos para ser exato (Sally tinha cinquenta e cinco de corpo, disse ela, mas o seu coração era o de uma rapariga de vinte); agora que amadurecemos, disse Peter, conseguimos observar, sem perdermos a capacidade de sentir, disse ele. Pois, isso era verdade, assentiu Sally. Ela sentia mais profundamente, mais apaixonadamente, a cada ano que passava. (…)

– Vou contigo – disse Peter, mas manteve-se sentado por mais um instante. Que terror era aquele? Que êxtase?, pensou. O que me enche desta extraordinária emoção?
É Clarissa, disse ele.
Pois ela estava ali.

Páginas 200, 201, 202

6144

2012-02-13T23:28:00.004Z

Aviso prévio:

Abaixo deste aviso está uma imagem e um texto que nada têm a ver um com o outro. Apresento ambos nesta publicação porque sim, ah pois é, ainda assim, por isso mesmo e por causa de.

Lisboa, 13 de fevereiro de 2012

O lugar da musa estava extraordinariamente luminoso. O espaço tinha uma abertura fantástica, parecia duma vastidão incrível. Os dias estão maiores, sem dúvida.

Monsieur Dupond (Dupont?!) tinha companhia, hoje. Era um homem atento e desperto. E conversador, tanto que ouvi a voz deste monsieur pela primeira vez, ele que sempre está curvado perante o jornal, calado e absorto.

Eu, desperta, não, não estou. Estou a dormir não tarda. Ninguém está comigo...

Um dia tenho de escrever qualquer coisa. Mas qualquer coisa com vida.

Caros leitores: até amanhã, caso este exista.

Fim de semana

2012-02-12T21:51:00.002Z

Nos últimos fins de semana tenho-me afastado da escrita sem motivo aparente, razoável ou sequer definido. Não escrevo... E é só. Mas tenho tentado não escrever que não sei o que escrever ao fim de semana, isso sim. Só que hoje não resisti...

Tenho fotos e imagens, porém. Todas de hoje, todas debaixo deste teto a que chamo lar. Ver abaixo.

Ver como sou gira e engraçada, que ando pela casa captando imagens em rosa, agrupo-as e depois transformo-as em verde para condizer com o blogue.

Ver botões. Verde e rosa. Podia fazê-los condizer - com um texto - com a minha aptidão natural para confecionar as minhas próprias roupas estivais. Mas hoje não me apetece escrever, certo?

Ver comidinha. É sempre sinónimo de fim de semana. É quando há tempo... Fui a correr buscar a máquina para registar o seguinte pensamento: os cogumelos desidratam e os tomates secos hidratam.

Seguidamente não ver mais nada. Neste post, claro. Que abaixo do mesmo está um blogue do caraças.

Personagens

2012-02-10T23:08:00.001Z

Dantes havia o senhor Rogério e o sô João. Morreram. De certo modo fiquei sozinha, foram duas personalidades do meu quotidiano, dei-lhes vida com as minhas palavras, sinto a falta de os ver e de os ouvir, de efetivamente contactar ou só os apreciar. Talvez eles não soubessem mas, duma maneira ou doutra, eram companhia. Nunca lhes disse e agora já não vou a tempo de eliminar a falta. As pessoas acabam, é a realidade.

Entretanto, outros se chegam. E ficam. O que não falta na minha vida são personagens. Pululam aqui. E pulsam, cada um à sua maneira. Dão de vaia, ou então não. Umas vezes nem precisam dizer nada, que eu vou lá buscar, retiro-lhes o que me interessa.

Uma dessas novidades é o senhor... Como hei de chamar a este?

Manuel?

Não.

Pedro?

Não.

Aires, então?

Seja.

O senhor Aires já apareceu neste blogue algures. Tem um sorriso largo, que não percebo se é sincero. Tem a cara vermelha, um rubor que não estou certa se é do vinho ou da timidez.

Chega por volta das 4 horas, deixa-se ficar à porta e diz uma boa tarde com a voz entaramelada. Ainda não se percebeu se está bêbado, se é mesmo assim. Só se sabe que não falha um dia. A seguir à 'boa tarde' vem a informação de que já passou ali em baixo e cumprimentou 'o jovem' e agora está aqui a cumprimentar a gente. E é só. A não ser no dia em que o presidente se queixou da reforma. Aí é que o homem se fartou de falar daquela pouca vergonha! Mas tirando esse dia foi sempre assim, todos os dias, de segunda a sexta. Não sei se voltarei a escrever do senhor Aires, portanto... Mas seria um esforçado exercício de escrita, garantidamente.

Baixa lisboeta (2ª parte*)

2012-02-10T22:57:00.003Z

Mas antes da rua da Madalena, outras ruas, pessoas, costumes. Paragem para apreciar padrões de tecidos, efetuar digna troca de pertences: tecidos para cá, dinheiro para lá.

Outra paragem para beber um café. Já escrevi deste lugar onde pousei para repor os níveis de cafeína, encontra-se num longínquo post deste blogue (pesquisei mas não consegui encontrar para deixar linque). Devo dizer que o estabelecimento está igual, porém, não o seu dono e gerente. Este está mais sisudo, menos otimista. É o peso dos anos, já para não falar da porra da crise.

Os sítios conseguem-se imortalizar, são pedaços estáticos, as pessoas conseguem duma forma ou doutra vesti-los como querem, deixando transparecer o que lhes convém. Mas as pessoas não, as pessoas não são imutáveis ou estáticas, sequer conseguirão sê-lo por mais que tentem. Talvez porque não somos imortais...

*Este post já vem daqui...

Isto em modo emigrante é giro...

2012-02-10T22:51:00.002Z

Balca - Esta aqui é ligeiramente mais pequena... Faz-lhe diferença?

Client – Faz-lhe diferença?

Balca – Isso o senhor é que tem de saber. E eu perguntei primeiro!

Client – Sim... (gargalhada) Não faz diferença, não faz diferença.

Post de merda

2012-02-10T22:50:00.003Z

O meu colega foi desentupir uma fossa. Logo... Ao pegar nos apetrechos necessários à feitura de tão javardo trabalho, se naquele momento que antecedeu a saída o tivessem mandado à merda... Ele ia.

Segredinhos

2012-02-10T22:50:00.000Z

Numa mesa de café atrás de mim um homem e uma mulher cochichavam. Os cochichos despertam a curiosidade. Vamos lá a acabar com isso, amiguxos... Vamos a conversar em contralto, vá, que eu gosto de ouvir. Assim até parece que estão a conspirar contra o governo, ou então a combinar a saída para logo à noite. Ilícita, claro.

Dias de um ginásio

2012-02-10T22:48:00.003Z

Acabei de descobrir porque relaciono o ginásio com sexo. Ou por outra, o motivo pelo qual o ambiente que observo ou vivo no ginásio me incita a palavrear acerca da sexualidade / sensualidade.

Ginásio. Gina.

Ginecologista. Gino.

Aparelho reprodutor feminino → Sexo.

Eu: mulher.

Sensual e/ou sensualidade. (?!?!)

Gina (´) - sio. Gina.

Sexo, sexo, sexo. Sensualidade... (?!?!?!?!)

E pronto, eu tinha de plantar aqui esta descoberta assaz interessante. Oh, como sou feliz por ter um blogue...

O caso bicudo

2012-02-10T22:46:00.003Z

O que é melhor para lavar as alcatifas?
E esta embalagem dá para quantas?
É mais barato no supermercado, não?
E para lavar as portas, o que tem?
O cif creme não estraga a pintura?
Passo duas vezes o pano, é?
É melhor não pôr muito cif, não é?
E de panos, o que é que tem aí?
Isto deve haver no supermercado. Se calhar é mais barato, não acha?
O seu verniz é tão bonito...
Que marca é?
Qual é o número, sabe?
Onde é que comprou?

Quem me dera ser cão...

2012-02-10T22:45:00.003Z

Quero duzentas e cinquenta de gesso, se faz favor.

Anda cá para aqui, cãozinho, que a senhora não te faz mal.

Não quer ficar em casa sozinho mas está tanto frio...

Anda cá, cãozinho, para aqui já! Tem medo que eu o ponha dentro do saco... Não gosta.

Vem cá, cãozinho! Ai ai ai! Assim ao sol ainda vá que não vá, agora à sombra... Ui! E depois começa todo a tremer de frio. Ponho-o dentro do saco mas ele não gosta nada.

Anda cãozinho, para a rua. Lá vai ele... Vá, vamos para casa que aqui está tanto frio... Adeus, minha senhora, boa tarde.

A porra do frio

2012-02-10T22:45:00.000Z

É o que faz, a porra do frio. Lembra polares e coisinhas quentes e fofas e macias e aconchegantes. Em cores vivas, preferencialmente, que o que a gente quer é lembrar o verão.

Baixa lisboeta

2012-02-09T23:39:00.002Z

A ideia é sair para a rua, deixar o cheiro das especiarias para trás. Já sinto o ar puro. Hum, que bom. Luz, brisa. Já me sinto a viajar.

Há um velho que se agarra com um afinco brutal ao portão do Metro do Socorro. Quer subir. Por entre gemidos pede-me que o ajude. Mas não a subir, eu que segure antes no portão para este não se mover, quando não vai atrás, que o portão não se sustém... Eu: ah, já percebi. O homem sobe a custo. Ele: obrigadinha. Eu: de nada.

Saí para a claridade, finalmente. Oh, que alegria.

Andei ali pelo meio, destemidamente, entre putas e bandidos, meros corpos andando em círculos. Outras gentes também caminhavam mas em reta e com destino marcado. E a senhora do Socorro assistindo a tudo lá do alto da torre da sua igreja. Prossigo, ligeira e decidida.

Mais à frente, junto à saída do Metro do Rossio, um homem berrava, tentando vender tubinhos de cola de má qualidade. Mas o homem precisa vender... Então não berre, acho eu. Os gritos atemorizam as pessoas, afastam os clientes.

Continuo a viagem pedestre. Destino: rua da Madalena, Lisboa.

Gosto disto assim, lugares onde passo raras vezes, pessoas banais mas notadas, envolvências que disparam costumes aos quais sou alheia.

Novidades

2012-02-09T23:38:00.002Z

Perguntamos se está tudo bem sem que na verdade queiramos saber. A gente não queria saber...

Oh, agora apanhei cá um cagaço! Os óculos caíram-me da cara! Vai lá, vai... Já fui ao oculista e colaram a haste, disseram que os fosse lá buscar amanhã, que estão secos. Têm de lá ficar… Foi cá um susto! Já estava a ver a minha vida a andar para trás, logo este mês que tenho tantas despesas…

A portadora

2012-02-09T23:35:00.004Z

Trago más notícias, digo eu à dona Palmira, a secretária do senhor doutor ali da esquina. E espeto com a fatura em cima da secretária.

Tenho a mania que sou engraçada, é o que é... O que vale é que me acham graça. Mesmo.

Lembretes manuscritos e transcritos

2012-02-09T23:35:00.001Z

Fazer o que é preciso...
Deixar aquilo em tal lado...
E isto...
E aquilo...
E fazer a listagem de artigos...
E limpar os códigos...
E mandar vir cabos vileda...
E potassa...
E esponjas de alcatifa...
…?
…!
…

E esta caneta é tão fixe que não vou parar de escrever...

Blogue amoroso?!

2012-02-09T23:31:00.000Z

Pois é, aprece que sim, este é um blogue amoroso. Fui destacada (obrigada, obrigada, obrigada!) pela Olinda do blogue A Casa do Alfaiate como Liebster Blog. Não que eu saiba alemão mas tudo quanto comece por Lieb é amor e assim... E é alemão.

Agora as regras:

1 – Link de volta com o bloguista que lho deu;

(Já está)

2 – Cole o selo no seu blogue;

(Feito!)

3 – Escolha 5 blogues para repassá-lo, que tenham menos de 200 seguidores;

(Hum... Escolho todos, pode ser?)

4 – Deixar um comentário avisando que estão recebendo o selo.

(Eh pá, isso é difícil...)

Obrigada, Olinda. Se este blogue é um amor... Folgo por isso.

Um caso de nervos ouDe como a gente (não) se transforma...

2012-02-08T23:54:00.000Z

À Tomélia fazia-lhe nervos a parva da merceeira. Sempre a perguntar se quer isto, aquilo, aqueloutro, a lembrar se hoje não leva o assim-assim e o tal. Pronto, fazia nervos! Era como estar ali encurralada, bombardeada com lembretes, e dizer um sólido 'não' fosse ofensivo. Uma pessoa leva o que quer, ora que porra!

Tomélia aborreceu-se da conjuntura opressiva e afastou-se.

O tempo passou.

A parva da merceeira, que nem merece nome, metia-se com ela, armada em simpática. Mandava umas bocas aqui e ali: ah, que agora a menina já não passa aqui, ah, que agora a menina não compra, ah, que agora a menina já não gosta da gente, ah, que a menina só passa do outro lado.

Os nervos regressaram ao corpo de Tomélia.

Só passo do outro lado?!

Cresceram ainda mais.

Ai é, minha parva?

Engrandeceram.

Acaso presumes que não passo aqui por tua causa?!
Descambou...

Tomélia é uma mulher de armas. Não literalmente, hoje. Hoje são armas invisíveis.

Eram cinco da tarde. Tomélia prepara-se para o lanchinho habitual. Mas hoje não vai lanchar. Não. Vai comprar fruta ali à chinesa. A mesma fornecer-lha-á e introduzi-la-á dentro dum saco alusivo ao conteúdo. Quando percorrer a avenida toda a gente saberá que o volume dentro do saquinho é fruta.

Tomélia já de antemão sabe que vai passar no lado da mercearia, já de antemão sabe que vai abanicar o saco para fazer barulho, já de antemão sabe que a parva da merceeira vai vê-la e mandar uma laracha qualquer sem pilhéria, como é seu costume.

Faz um frio intenso àquela hora. Tomélia treme mas não tem nada a ver com o frio. Não. É nervoso miudinho.

- Ah, ó menina, está tanto frio, você não fechou a porta?, diz a parva, armada em engraçadinha.

- Fechei!

Diz Tomélia com maus modos.

- Até fechei meia dúzia de portas só para si...

Continua, aqui já trocista, um meio sorriso de tigela. Seguiu. Tomélia seguiu deixando atrás uma merceeira que além de parva estava boquiaberta.

Depois... Bem, depois ia tão acelerada que passou rapidamente pela loja do senhor Adeodato, um quarentão barrigudo e pouco falante, que estava à porta esperando clientes. Deu as boas tardes toda despachada e ainda debaixo de alguma troça acrescentou:

- Eu hoje não quero nada consigo, senhor Adeodato!

Ele faz uma careta amarela de desconsolo.

Mas o caso não finda aqui. Tomélia coloca o saco nos ombros, lembrando o Pai Natal e volta atrás, dá uma volta enorme, para que a dita parva veja bem donde ela vem... E para onde vai. Vai ali à brasileira buscar doces típicos. Atravessa a estrada mostrando-se bem.

Olha para mim aqui, ó parva!

Olha para mim a entrar aqui, nesta loja, oh...
E o saco, viste-o?
Viste? Viste?

A brasileira é um doce, pensa Tomélia. Um doce típico lá da terra dela, porque não? Que mimo de pessoa!

Debaixo daqueles modos açucarados pede-lhe que fique ali para ir fazer um chichi, que está tão aflita. Tomélia espanta-se:

– Você não me conhece e deixa-me aqui sozinha para ir ao wc?!

A moça sorri com franqueza, diz que confia, sim.

Ups!, pensa Tomélia. Queres ver que afinal não sei ser ruim...? Ai este ar confiável que não me larga, pá...

Eis Tomélia... A mulher das armas que ninguém vê...

Nota final:

Quando iniciei a feitura deste texto ainda não sabia que o apresentaria no blogue Fábrica da Letras, a ideia surgiu durante. Entretanto havia visto que o tema deste mês é 'Metamorfose' e muito embora saiba que tematicamente o texto não se encaixa na perfeição escolhi-o à mesma.

Também sei que:

é um texto excessivamente longo;

um blogue não respira saudavelmente com textos compridos;

os leitores de blogues (vulgo blogosfera) não se compadecem de quem os faz perder muito tempo.

No entanto e ainda assim, sinto alguma necessidade de mudar de ares, explorar as minhas capacidades, escrever doutra forma. Por isso, aí está o texto...

A bola

2012-02-08T23:45:00.003Z

Lisboa, 8 de fevereiro de 2012

Era inverno e agora também.

Assim de chofre não lembro mais nada.

Fica-se assim, se nada mais há.

Dias de um ginásio

2012-02-08T23:42:00.005Z

Cheguei ao ginásio e entro de rompante no balneário. Não houve par de olhos nenhum naquele compartimento que não tenha recaído sobre a minha figura. Pode pensar-se que é por causa de eu ter entrado de repente, ou mera curiosidade, ou ainda aquela atitude natural de virar a cabeça na direção donde vem movimento e barulho. Mas não foi. Foi antes por causa dos meus agasalhos: casaco comprido, cachecol enrolado, luvas postas e chapéu enterrado na mona. Posto isto, devo dizer que todas as minhas congéneres se encontravam completa ou parcialmente despidas. Eu de pele mostrava apenas duas faces coradas do frio e um par de olhos brilhantes pelo mesmo motivo. E elas... Não.

Causei espanto, dei abalo, portanto. Fui uma entre não iguais....

Agora a sério: porra, que estava cá um frio!

Ladroagem em dourado

2012-02-08T23:42:00.001Z

Como interagir com um ladrão com mais medo de mim do que eu dele?

É muito simples.

O pinante vem à procura da casa que compra ouro.

Está cheio de pressa, todo ele é repentes e gestos nervosos.

Só quer saber a direção a tomar e não parece dar atenção nenhuma para memorizar o nome da rua.

Eu aproximo-me para dar a explicação que ele próprio pediu e o bicho contorce-se como se eu o fosse atacar.

Dou a informação o mais sucintamente que consigo porque o homem está literalmente a fugir de mim.

Quando sai, fá-lo tão apressadamente que me derruba os vasos que estão à entrada.

Tenho balões para vender a quem puder gozar o feriado...

2012-02-08T23:41:00.000Z

Lisboa, 8 de fevereiro de 2012

(Também podemos brincar antes do dia 'D'.)

Noutro dia uma senhora queria saber de que tamanho ficam os balões depois de cheios. Movi as mãos com ligeireza na tentativa de demonstrar as medidas por meio de gestos. Mas... Repentinamente vi nesses gestos pouca dignidade para uma senhora decorosa como eu. Isto porque... Estes balões ficam mesmo daquele tamanho sob todas as perspetivas.

A abelha das nossas vidas

2012-02-07T23:45:00.000Z

Pus a mão dentro do bolso e agarrei numa abelha que lá se encontrava. Não sei contar porque lá estaria alojado tal bichinho. Mistério...

Dei um grito do caraças, claro. A abelha também deve ter gritado, claro. Só que não se ouviu, claro. Caiu no chão, a pobre, atirada freneticamente. E ali ficou, aparentemente inerte.

A rica filha assustou-se muito, mão no peito, ombros curvados, a boca num espanto. Primeiro com a minha atitude medricas, depois com o seu próprio susto, que tem horror a tais insetos.

Chamei o rico filho, o homem da casa (ao momento) haveria de nos salvar. Pedi que pisasse a abelha, que fosse corajoso.

A rica filha desacreditou por completo do rapaz. Mãe, ele não consegue. O mano não consegue pisar a abelha..., avisa ela.

O rico filho chega até nós, meras e amedrontadas fêmeas. Bravo, másculo, pujante. De peito aberto, talvez demasiado tendo em conta o minúsculo inimigo. Deu uma patada tamanha, também díspar tendo em conta as dimensões do bicharoco, e esmigalhou o fraco corpo da abelha.

Quando se volta para nós, o rico filho tem um certo ar de desdém estampado no rosto e um brilho trocista nos olhos:

– Mulheres!

Música

2012-02-07T23:32:00.000Z

Dezanove horas e trinta e dois minutos. E eu a ouvir o piano. Sem calma nenhuma, que não sei nada de calmarias.

Ao meu lado uma rapariga desenhava o cenário. Olhei de soslaio, vi o esboço do piano e outras linhas indecifráveis. Não era grande coisa, mas certamente bem melhor do que eu faria. Eu só sei escrever. Eu só escrevo, quero eu dizer.

Observei o panorama, em busca de pontos interessantes. Hum, personagens não inventados circulavam, isolados mas fazendo parte dum espetáculo qualquer, embalados pela múscia. Há uma harmonia que o piano não deixa descambar.

Chegou uma senhora de bandeja. Sessenta e tal anos, olhos verdes, cabelo pintado de preto. Toda uma série de contrastes, afinal a vida é feita disso. Ia jantar, claramente.

Observar as pessoas agrada-me na medida em que lhes noto costumes sem que neles me reconheça, isso ajuda-me a apartar-me de egocentrismos, os quais me são desnecessários enquanto escrevente.

Depois de instalada à mesa, a senhora deu uma dentada na fast-food que escolhera. Hum... Aprecia o sabor, ao que parece, a expressão de deleite é notória. No entanto ela para, pousa a comida. Quedei ali. Que irá acontecer? Será que afinal não lhe sabe bem e o que observei é pura sugestão do meu cérebro? Ela abre a mala, retira a máquina fotográfica e faz clique em direção ao prato. Um flashe incide e propaga-se, mas poucochinho. Ora e esta! E eu sempre tão receosa que me ralhem aquando das minhas piscadelas fotográficas?

Um jovem fardado de vira-hamburgueres-e-mete-dentro-do-pão jantava o seu hamburguer e batatas fritas, empurrados a golos de coca-cola. Cedo, não? Melhor agora que estar a aviar fegueses com a boca a desfazer-se em água por causa da fome.

Um homem inspecionava argutamente a exposição de fotografia exposta no espaço. Alto e bem arranjado. A mochila contrastando dos trajes, que lembravam o clássico. Imaginei que chegou ali e sairia dali deslocando-se de mota, mas o capacete, onde andava ele? Se calhar é um daqueles que não quer envelhecer, daí a mochila. Ná... O capacete ficou na mala da mota.

Ai o amorrrr

2012-02-07T23:21:00.000Z

Estava um jovem casalinho debaixo duma cabine telefónica daquelas que parecem a metade da casca dum ovo. Muito juntinhos, protegendo-se do vento agreste. Da mão da menina pendia uma trela que de repente foi repuxada ao máximo pelo cão preso na extremidade, queria muito ir embora. Riram-se. Eles e eu. Rimo-nos. Mas não conjuntamente.

O alcoólico

2012-02-07T23:18:00.000Z

O pastor pregou. O assunto era o álcool e seus malefícios; o quanto este elemento pode devastar as nossas vidas se excedermos a conta.

A crente, com a mania de ser excelsa no saber mas parva até dizer chega, no fim retorque que a pregação só podia ser para o Graciano, que anda sempre bêbado pelas ruas, fazendo figuras tristes e dá porrada na mulher quando chega a casa. Não senhores, isso é que era doce, aquela pregação nunca seria para o marido dela. Esse homem bom e justo. Reservado, calmo, constante.

Sou mulher. E depois?!

2012-02-07T23:15:00.000Z

O vendedor chega aqui e diz: ah, eu tenho novidades: cafeteiras baratuchas e paus de giz e luvas boas e parafina aos pedaços. Olhe só esta categoria...

Detive-me um bocadinho na cafeteira, fiz o meu juízo, expu-lo com falso pudor.

– Você desculpe lá mas a cafeteira é tão mal acabadinha...

– Mal acabada?! Então? - Faz ele, fingindo não perceber.

– Eh pá, é que eu sou mulher... - Tento explicar. - Reparo nessas coisas... - Olho com astúcia para o rosto à minha frente: - Você não tinha óculos, pois não?

(Não tinha, não...)

A caminho de Caneças...

2012-02-06T23:58:00.000Z

Vamos ao louro quando é preciso. Lá se descobriu o loureiro, casualmente, por paragens campestres e vestidas de verde e alcatrão remendado.

Devo ter trazido umas cinquenta folhas de louro, para aí. Frescas e muito aromáticas. Enormes, brilhantes e sãs. Ficam a secar nos píncaros do meu frigorífico. Eu espero-as, ávida, que as adoro para perfumar a comida.

Este loureiro (descoberto numa véspera de Natal dum ano qualquer) fica numa descida do mais saloio que há, íngreme e cheia de vegetação diversa. Em baixo há uma clareira, num dos lados mais vegetação e logo abaixo outra clareira. Que não conheço, a essa ainda não desci, fica para a próxima.

Há uns meses que lá não ia, agora o verde impera devido à humidade. Daqui a outros tantos meses regressarei e a paisagem terá amarelecido.

Nota: não, o louro não existe nos lugares retratados. A bem da verdade, dista um bom bocado.

Data: 4 de fevereiro de 2012

A base do copo

2012-02-06T23:57:00.000Z

Lisboa, 6 de fevereiro de 2012

– Ai que base tão bonita!
Digo eu. Somente para aparecer; dizer; falar; conversar.
Perguntei se podia tirar uma fotografia. O inquirido anuíu. Clique.

Obituário

2012-02-06T23:12:00.002Z

O meu telemóvel morreu.

Então, não dizes que ninguém te liga?

Sim, digo, mas o telemóvel dá-me um jeitão para ver as horas.

Então, não dizes que tiras uma foto com a máquina e vês as horas assim?

Digo. OK, eu explico. É que eu sou maluca… Sofro de distúrbios mentais, quero eu dizer. Ora acontece que o senhor doutor costuma ligar-me todos os dias a perguntar como estou e o que faço e para onde vou e se já tomei a dose diária e mais não sei o quê. É para isso que eu preciso imenso de um telemóvel. A bem dizer, quem precisa é o senhor doutor...

As lâmpadas

2012-02-06T22:59:00.000Z

Primeiro ouço o estúpido do cão. Ladra sem motivo, como sempre. Esganiçado e irritante como ele só. O raio do cão, pá... Agarro com a mão toda numa brocha daquelas que tem a cabeça à banda com intensa avidez e preparo-me para o ver invadir o meu espaço. Neste momento estou alerta, pronta a atacar, na minha cabeça soam vozes de comando:

É hoje que te racho os cornos!

Vem cá que é hoje que te racho os cornos!
Atreve-te a entrar e vais ver se não é hoje que te racho os cornos!

As vozes comandam-me a mim própria, claro. A coragem é praticamente nula.

Pouco depois deixo de o ouvir. Pronto, foi embora. Melhor assim, já se vê.

Logo a seguir verifico com horror que o bicho deixou um rasto amarelo num dos sacos com mercadoria que eu já havia preparado e deixado lá fora à espera da minha 'boleia'. Urina. Amarela e espessa. E mal cheirosa também. Enojada, retiro com a ponta dos dedos as lâmpadas e, por maiores que fossem os meus esforços, não consegui levar a cabo tal tarefa sem me sujar. A mim e ao conteúdo do saco: lâmpadas.

Portanto, é assim: nas minhas prateleiras existem lâmpadas cuja embalagem tem pinguinhos de urina canídea. Se o caro leitor precisa de lâmpadas e sabe onde para esta ilustre vendedora... Não se chegue cá. Ou então compre outras coisinhas...

Mas uma coisa é certa: as ditas lâmpadas são para vender…

Celeridade

2012-02-06T22:50:00.000Z

É bastante proveitoso conseguir despir quatro camisolas duma só vez. Ganha-se tempo, digamos. E vestir quatro camisolas duma assentada? Agarrar naquele amontoado de malhas diversas que se despiu umas horas antes e enfiar os braços nos orifícios, redimindo, uma vez mais, o tempo? É uma honra. Uma grande honra. Oh glória terrestre!

Cores primárias

2012-02-06T22:47:00.001Z

A foto demonstra as cores primárias. Primárias, a base. Como devem ser as crianças.

6 de fevereiro de 2012

Ontem detive-me alguns momentos observando crianças, um mundo que está algo distante nesta altura da minha vida e, ainda por cima, são oportunidades que ocorrem raras vezes. Então, aproveitei a ocasião.

Um menino de uns nove anos brincava com duas meninas de seis. Achei particularmente interessante os seus modos, ensinando as meninas num jogo qualquer.

– Não, vocês fazem apenas isto! Apenas isto!

Elas não faziam caso, ainda tão dentro da infantilidade. E ele voltava a ensinar.

– Vocês fazem apenas isto! Apenas isto!

Ainda andaram ali os três, retoiçando, ele sempre orientando e elas sempre desviando. Rindo e abusando da paciência do petiz. A dada altura ele aborrece-se de vez e remata, categórico:

– Oh, vocês não se entusiasmam com coisas sérias!

Teve a sua piada observar um miúdo desenvolto, com uma postura adulta e possuidor de um vocabulário rico para a idade. Estranho e memorável, em simultâneo. É provável que este menino sofra imenso nas suas brincadeiras. Bem sei que dista alguns anos das suas companheiras, e daí advirá a diferença de comportamentos, no entanto sempre achei que as crianças têm de ser crianças, logo, básicas e simples, sem arabescos e salamaleques de gente adulta.

Noite de cinema

2012-02-06T22:45:00.001Z

Fui ver 'Os Marretas'. Gostei do filme mas não posso dizer que tenha ficado vidrada na trama... Mas também nunca fui fã dessa bonecada. Sequer fraca admiradora. Nada. Em miúda, os Marretas passavam-me ao lado. Havia vezes em que até me enervava o humor deles, os gritos da Miss Piggy ou o amor incondicional e paspalhão do sapo Cocas. Os velhinhos no balcão também era uma seca ouvi-los. O monstro das bolachas, aquele da bateria que gritava à brava, o outro, aquele infantil, o Fozzie ou lá que era... Tudo personagens aborrecidos.

Portanto, tendo em conta o meu passado, se calhar adorei o filme...

?!

2012-02-06T22:43:00.001Z

Li na t-shirt que um dos funcionários do cinema:

«Estou aqui!
Pergunte-me como!»

Deu-me vontade de lhe tocar no ombro e perguntar:

«Como estás?!»

Eu, amante, me declaro

2012-02-06T22:38:00.001Z

Fábio
eu amo-te muito^
és-me tudo na vida^
by: Vanessa

Bolo de Maçã Fresca

2012-02-06T22:35:00.003Z

1. Peneira 3 chávenas de chá de farinha, 1 colher de chá de bicarbonato de sódio, 1 colher de café de sal...

2. Liga 3 ovos, 2 chávenas de chá de açúcar, 1 ¼ de chavena de chá de óleo vegetal...

3. Mistura 2 maçãs com casca cortadas aos pedacinhos, 2 colheres de chá de canela em pó, 2 colheres de chá de essência de baunilha...

4. Junta os ingredientes do primeiro e segundo itens. Mexe bem. Adiciona o preparado de maçãs e leva ao forno em forma untada...

Nota: receita visualizada no programa televisivo 'Paula' Best Dishes' do canal Food Network.

Sugestão

2012-02-03T23:44:00.000Z

No lugar da musa produzo tópicos ou pequenos textos, tanto faz. Acho que é por sugestão. Estou no meio dos livros, o ambiente é totalmente diferente, acolhedor e impessoal em simultâneo. As frases surgem amiúde, são sugestionadas porque o meu cérebro já se habituou a funcionar de determinada maneira naquele lugar, àquela hora, com aquele tipo de movimentação ao derredor. Poderão porventura, quiçá, os cheiros e sons serem os responsáveis pelas sugestões... Sei lá eu!

É de tal maneira intenso o que sinto, que a cabeça está zonza, há uma espiral que me suga para outra dimensão. Depois sinto a casa a abanar... Noutro dia até me deu vontade de perguntar à menina dos cafés se estava a sentir como eu, porque vi o balcão a abanar. Ela que me costuma ouvir... Mas quedei-me, chegou a insegurança, deixei-a entrar. Aquele olhar celeste e tão jovem, tão puro, tão leve e livre de males… Receei que não entendesse a minha poesia.

A porra do frio noutras mãos

2012-02-03T23:38:00.000Z

Um senhor retirou a luva para me cumprimentar. Mero cavalheirismo, educação esmerada, ou desejo dum contacto mais caloroso? Hum...

Picardia

2012-02-03T23:35:00.000Z

Eu gosto disto: estar no meio duma picardia entre dois vendedores que são como que rivais por venderem o mesmo tipo de material. Sinto-me importante ou isso. Rajada daqui, rajada dali, e nada se passa comigo, afinal. Posso observar sem reservas, retirar a escória impudicamente, ou as partículas agradáveis, se quiser antes assim. Escrever, em suma. E escrever e escrever. É uma sensação que me preenche. Ou enche, sei lá. Ai o que eu gosto disto!

Esaú pergunta, começando com um 'desculpe lá', quem me fornece os químicos. Informo destemidamente. Acrescento que a pessoa em questão é um tanto ou quanto desorientada em termos de entregas, sim senhor, mas é boa gente.

Remate do caraças, este 'boa gente', tanto que o bicho calou-se.

Pacheco, aéreo como sempre, detém-se um pouco e refere que (qualquer dia e tal e coiso...) há-de trazer o catálogo, tem lá artigos que me interessam, e aponta para as minhas prateleiras cheias de géneros diversos. Pergunta, desavergonhadamente (qual 'desculpe lá', qual quê?), quem me fornece tais coisas. Respondo sem embaraço, também eu. Diz que não conhece... Será?!

Cabeça lá dentro

2012-02-03T23:25:00.000Z

O automóvel estacou a meio da rua e ouvi uma voz esganiçada vinda dessa direção:

– Ó colega da Gina! Ó colega da Gina!

Achega necessária: o leitor perdoe este egocentrismo, é claro que este caríssimo e singular congénere que comigo colabora nas lides profissionais tem nome... Mas aqui não pode ter, quando não, haverá algo que desmorona, e eu quero o blogue em pé.

O meu colega estava demasiado ocupado, de maneiras que quem respondeu fui eu. Saí e dirigi-me à senhora que já havia saído de dentro do automóvel. Reconheci-a. Conheço de ginjeira, a bem dizer. Era a dona Petra, alguém no fim da vida mas ainda detentora dalguma vivacidade apesar de precisar de duas canadianas para se deslocar, daí o precisar dum favorzinho e estar a chamar o meu colega.

– Ah, vem a senhora... O seu colega está a falar com alguém?

– Sim.

E com um pejo mal disfarçado, pede:

– É que eu tenho ali um saco cheio de laranjas dentro do carro e o seu colega costuma fazer o favor de as levar lá acima... A senhora não se importa... De as tirar do carro, que ele depois leva-as?

– Não, claro que não.

Respondo eu, muito embora sentisse alguma relutância. Note bem: era escuro, estava um frio do caraças, os vidros do carro estavam totalmente fechados, e eu ia ter de abrir a porta de trás duma viatura da qual desconhecia por completo os ocupantes. Agarrei no puxador e abri a porta, corajosamente. Vi-me de cabeça metida dentro dum espaço móvel que no chão traseiro continha um saco cheiinho de laranjas redondas, brilhantes, cheirosas. Fui buscar um nadinha de arrojo mais uma pitada de desplante, coisa pouca, e ouvi-me dizer:

- Boa-tarde, desculpem lá a invasão, a dona Petra pediu que viesse buscar um saco de laranjas...

- Ah, faz favor, faz favor!

Responderam os dois em uníssono. Era um casal tão idoso como a dona Petra. Riam-se, bem dispostos. Antes assim. Oh vida...

Fui ao Miradouro do Monte Agudo (1965)

2012-02-03T23:21:00.000Z

Lisboa, 3 de fevereiro de 2012

Fui ao turco

2012-02-03T23:15:00.000Z

Lisboa, 3 de fevereiro de 2012

Esta
sou
eu
a
comer
kebab
com
a
boca
toda.

Magnésio

2012-02-03T23:08:00.000Z

Of...

Não! É Eu! Eu-félia! Eufélia, Eufélia!

Hum, muito bem, Eufélia.

É falta de magnésio, disse o senhor doutor.

É falta de magnésio, é, senhor doutor, pensou Eufélia (Eu! Eu-félia!) com desdém. É mas é falta doutra coisa que eu cá sei! Anda escasso, anda, senhor doutor.

A senhora vai tomar magnésio, vou passar-lhe a receita, disse o senhor doutor.

Vai passar-me a receita, vai, senhor doutor, pensou Eufélia, enraivecida. Noutro dia já uma parva com quem me cruzei no sinal me receitou o que me faz falta, e sem me conhecer, senhor doutor, meteu-se comigo sem me conhecer.

'Tu precisas é duma pila africana! O que tu queres é uma pila africana!'

Dizia a puta dum cabrão, senhor doutor... A fazer os gestos com as mãos, aos berros, as pessoas no meio da estrada, tudo a ouvir. Até se nota na minha cara esta falta de... Magnésio, senhor doutor!

Eufélia pensa muito e fala pouco. Limita-se aos monossílabos e acata os conselhos do senhor doutor. Sai dali e vai a correr. Assim haja magnésio na farmácia... Ai, senhor doutor...

Jogo de cores

2012-02-03T23:05:00.000Z

Uma senhora de lábios lilás pediu-me para ver a 'coisinha creme' que estava na montra. E comprou. Era uma jarra pintada em tons dourados. Diz que a viu ao passar na rua e se tinha apaixonado imediatamente. Queria-la tanto que disse sim ao preço, pouco hesitando. Embrulhei-a em papel de jornal, cheia de cuidados. Pagou-a com uma nota que dispensou troco. Depois eu fiquei aqui mas ela seguiu o seu rumo, tão contente da vida que só visto. Tinha as faces vermelhas, à hora da marcha, a senhora. Paixão? Claro! Qual frio, qual porra?

Aragem

2012-02-03T23:01:00.000Z

Chegou o frio. O frio sério, digamos. E é este o primeiro post do dia.

Agarrei no martelo e cuidei de endoidecer. Credo. Até a porra do cabo de madeira (de madeira!) está um gelo. Oh céus...

O parece mal + eu

2012-02-02T22:06:00.001Z

Parece mal eu estar a dizer às clientes que limpem o pó das portas e das janelas antes de colocar as fitas de calafetar porque pensam logo: 'queres ver que esta pensa que eu sou uma porca?!'

Parece mal eu ir visitar a minha sogra que está com gripe e levar-lhe um maço de pacotinhos de lenços de assoar. Ela assim já não vai dizer aos amigos que eu sou simpática porque vai logo achar que lhe estou a chamar ranhosa.

Este segundo item (a questão dos lencinhos, quero eu dizer) tem uma explicação razoável. Mas não a apresentarei, ando na onda do mistério outra vez. Assim o leitor fica em suspense e cogita: ena, que fixe, esta bloguista é maluca (os malucos têm sempre piada, ok?), olha só a vida fantástica que ela tem, cheia de percalços e coisas que não lembram a ninguém? Levar um pacotão de lenços à velha?! Esta gaja, pá… Mas que blogue maravilhoso, tenho de vir lê-lo todos os dias! E escreve que se desunha, esta tipa... Se todos os dias for assim... Vai lá, vai! Vou já pôr este endereço nos ‘Favoritos’…

E é assim, por agora me vou.

Paciência

2012-02-02T21:46:00.004Z

Pela banda norte da minha vida, se há palavrinha que não se pode verbalizar é a 'paciência'. Não sei, acho que faz nervos ou assim, digamos que falta a 'paciência' a alguém...

Então, eu que não gosto de enervar ninguém, pedi ajuda ao léxico (agora aprendi esta do léxico e não quero outra coisa...) e descobri que alegando sentir uma certa 'indisponibilidade mental' me safo muito bem. Fica explícito, assim. Indisposição → Mente. Diante deste composto, há falta de 'paciência', notoriamente.

Humidade

2012-02-02T21:45:00.000Z

Instituíram este dia como 'Dia Mundial das Zonas Húmidas' porque proliferam toda uma série de agradabilidades em zonas assim. E agradabilidades é o que a gente quer... Que se faça um dia, então!
Humidades, sim, venham elas, mas sem fungos, claro está, tal arrasaria as agradabilidades todinhas.

24,8

2012-02-02T21:41:00.002Z

A coisa complica-se*. O homem que toda a vida trabalhou com os parafusos diz que uma polegada é 24,8 mm com uma perentoriedade que me silenciará até à morte.

Adenda:

Incrivelmente, a vida e a morte conseguem aparecer num pequeno texto.

*25,4...

A minha vida em vermelho

2012-02-02T21:35:00.001Z

Introdução

Vou chamar Romeu a este personagem que aparece na minha vida real porque o considero um tudo-nada romântico e algo poético, há qualquer coisa nele que me lembra a carga emocional dos contos antigos.

Romeu

– Olha o senhor Romeu! Quer alguma coisa minha?

Pergunto eu cheia de honras. Ele responde que de mim só quer a simpatia e eu digo que lha dou de bom grado e ainda fico com alguma para distribuir pelos outros.

Entretanto, este galã para um bocadinho, coisa pouca, e diz:

- Esses óculos ficam-lhe muito bem! O seu marido já lhe disse isso?

E é assim que uma mulher (que já não vê o que via...) se depara com a dura realidade: estaremos para sempre associadas ao matrimónio... Ó senhor Romeu, é assim: sou eu que fico bem, certo?

Cena

2012-02-02T21:32:00.000Z

O cenário são duas paredes brancas dispostas de forma a não parecer coisa nenhuma, com uma passagem imitando uma entrada, uma espécie de monumento ou uma figura arquitetónica indefinida, vá. Mas lá que dá para brincar às escondidas, dá.

Ouvi uma curtíssima conversa telefónica (escutei apenas o emissor, claro) que considerei deveras intrigante porque o senhor zanzava pela passagem como se efetivamente procurasse alguém.

Está lá?

Quem está aí?

Estás a almoçar caras de bacalhau?

Não ficou tão bem no cenário alguém procurando as caras de bacalhau?

Cheguei!, ou A greve dos transportes que alucina a vida de cada um...

2012-02-02T21:12:00.000Z

A dona Maria do Céu já me perguntou se cheguei bem, e se cheguei bem é porque está tudo bem.

Pois está, dona Maria do Céu, está tudo bem. Cheguei bem e de saúde estou bem, obrigadinha.

Boa ação

2012-02-01T23:40:00.002Z

Num semáforo vermelho para os peões da avenida Almirante Reis (Lisboa) ouvi numa voz de lamento:

– Ah, eu queria apanhar um táxi... Mas aqui eles não gostam de parar...

Ok, minha querida senhora, eu entendi a deixa. Virei-me e vi uma senhora idosa e muito pequena. Imaginei na hora que dificilmente algum taxita repararia num bracinho cá por baixo acenando fracamente. Perguntei para onde ia, qual seria o sentido, para nos pormos a jeito de marchar sem reviravoltas para o condutor. Andámos até lá. Acompanhar o passo lento da senhora foi um tanto ou quanto aflitivo mas arranjei a calma. E até nem custou assim tanto, vá.

Vi vir de lá uns quantos táxis ocupados até que... ó glória terrestre, lá vinha um. Fiz sinal, ele parou e orientei a senhora para dentro da viatura.

– Ai, obrigadinha, obrigadinha.

– De nada, minha senhora, deixe lá isso.

Se morrer hoje, vou para o céu.

Paixão

2012-02-01T23:39:00.000Z

Digo que não sou romântica nos modos, no falar, ou no escrever. Não sou, é a verdade. Mas apaixono-me com facilidade por pequenas frações de tempo, momentos pontuais e irrepetíveis.

Fiquei completamente rendida àquela senhora com quem me relacionei ontem. Primeiro reparei nos sofás verde água e senti-me em casa... Convidou-me a sentar, o que fiz de bom grado, ao fim do dia já estou cansada. Depois conversou comigo, amistosa , quase amiga. Eu também conversei, era fácil, não é toda a gente que contende comigo desta forma. Note-se que estou a usar o verbo conversar. Conversámos de ninharias e trivialidades do quotidiano, é um facto, mas conversámos.

Admirei a sua dicção, que falar fantástico que a senhora tinha. A postura alegre, bem descontraída. Uma palavra aqui e ali. Uma pausa no momento certo, para eu meter a minha colherada trivial. Sumamente: que bom.

Manhãzinha

2012-02-01T23:35:00.001Z

Está uma pessoa aqui, tristinha e só, eis que me chega um novo vendedor. Este tem PC portátil com toda a informação memorizada e à distância dum clique desses modernos. Inovador, portanto. Não costumo receber disto por aqui. Nota de encomenda preenchida à mão, no entanto, com 38 posições (vem numerada, é por isso que eu sei, nunca me daria ao trabalho de contar as linhas, já se vê). 8 preenchidas... Poucochinho, que isto está fraco, 'migo.

Ali pelo meio atendeu o telemóvel duas vezes, desfez-se em desculpas e foi lá fora falar, e assoou-se timidamente e em silêncio, para não me esmorecer as vontades, quiçá.

Muito simpático e atencioso, cheio daquelas lamechices todas de quem não conhece o chão que pisa. É bem, é bem, 'migo. Vá, que daqui a seis meses, ou aí por volta da terceira visita, estará tão bestificado e impaciente como os demais da sua espécie, mesmo eu inquirindo apenas o pertinente ao negócio. É o que prevejo.

No final era preciso os dados. Estendi-lhe o cartão e quis mostrar-lhe a minha poesia: apresentei o meu tosco mas serviçal cartão de visita. E ele põe a máscara formal, porém, despreocupada:

– Não se preocupe com isso, o que interessa é a gente perceber. Ora, é a dona...

– Gina.

– Ah, então já não me esqueço do seu nome!

Ai o caraças, raisparta isto, queres ver que este...

– É o nome da minha sogra.

– Ah...

E eu engoli um sapo. Engolir sapos é prática corrente nesta profissão, 'migo.

1 de fevereiro

2012-02-01T23:24:00.001Z

Loures, 1 de fevereiro de 2012

Dantes tinha um quê especial com este dia, havia aqui um particular, aconteceu aí por volta da adolescência. Sei o motivo mas não tem lá muito interesse para o leitor. Estou a escrever porque sim e também. É mais ou menos isso. Um dia conto, com certeza. Mas não prometo, que não gosto nada disso.

Chegada à idade adulta, os dias 1 de fevereiro foram-se multiplicando, cada vez eram mais, a vida rolando, tomando contornos totalmente diferentes e remetendo para as profundezas da memória o que este dia significava para mim.

Hoje é dia 1 de fevereiro. Dia 1, 8:15. Logo, dia de tirar a fotografia da minha varanda, virada para o ponto cardeal do costume, o qual desconheço, pois falta-me saber acerca dessa temática orientadora.

Mas vamos ao aspeto geral da vista: tomara eu que à hora a que tirei a foto estivesse todo aquele esplendor branco que ontem se avistava lá ao fundo da imagem. Que pena, a geada esta noite não caiu tanto assim...

Ah, é verdade...

2012-02-01T23:21:00.000Z

O meu colega chegou ileso da tarde que passou no mesmo espaço físico que as cabras citadinas. A quem eventualmente pensou contrariamente, fique sabendo: ele apareceu aqui com tudo o que tinha antes de ir para lá, excetuando o facto de trazer menos uns quantos parafusos na mala e com a carga do berbequim nas lonas...

Frieiras, de novo

2012-02-01T23:17:00.002Z

Pus um líquido nas frieiras para me aliviar. Um líquido viscoso e mal cheiroso. Entretanto chega-me aqui um senhor daqueles a quem eu costumo apertar a mão. Desculpei-me:

– Ah, eu tenho as mãos pegajosas e com um cheiro estranho por causa do produto das frieiras.

O homem não se encolheu...

Dê cá a mão e coiso, deixe-se disso.

Estendeu-me a mão sem hesitações de nenhuma espécie. O que não deixou de me admirar. É mesmo verdade que, geralmente, as camadas masculinas da nossa sociedade se enojam com coisa nenhuma. Não sei se é uma questão meramente máscula, grande receio que aquele vínculo que eles têm com a masculinidade se perca por, eventualmente, parecerem vulneráveis. Mas tenho para mim que é isso mesmo.

O janeiro vai hoje embora e o dia tem mais uma hora.

2012-01-31T23:59:00.000Z

Lisboa, 31 de janeiro de 2012

Eram dezassete horas e trinta e sete minutos da tarde. E olha só que claridade!

Ausência

2012-01-31T22:26:00.002Z

O anúncio confirma-se: o homem das lixas nunca mais cá apareceu. Terminou a obra. Até sempre, caro senhor.

Não estou a ser irónica, este senhor era fantástico, atende-lo era muito fácil, não me chateava a mona com os preços, chamava os nomes corretos às coisas, nem se detinha indeciso entre dois produtos. E também não me comprou somente lixas, já se vê.

Ouvi dizer que é massagista, gostava de saber se é tão expedito assim na anatomia. Os massajados agradecerão, certamente.

Dias de um ginásio

2012-01-31T22:25:00.003Z

Fui para uma máquina de braços que tinha o ferrinho nos 50 quilos. Eh lá... Quem terá sido a besta que aqui esteve, pensei eu, enquanto retirava o ferrinho e os colocava nuns humildes 15 quilitos...

Sonhos que eu tenho

2012-01-31T22:22:00.001Z

Lisboa, 31 de Janeiro de 2012

Eu tenho o sonho de tirar fotografias a torto e direito à avenida 24 de Julho (Lisboa)... num dia 24 de Julho.

Eu tenho o sonho de tirar uma ou duas fotografias à rua 28 de Setembro (Ponte de Frielas)... num dia 28 de Setembro.

Eu tinha o sonho de tirar uma fotografia ao Mercado 31 de Janeiro (Lisboa - Saldanha)... Já se percebeu, né?

A achega que faltava

2012-01-31T22:12:00.001Z

Queda das consoantes mudas

A queda das consoantes mudas, a bem dizer, era a única questão do Novo Acordo Ortográfico em que me sentia minimamente informada. Caem todas as consoantes que não são ditas, desaparecem, caput!

Com exceção... Do 'h'. Esta letrinha fantástica continua por uma questão de etimologia, para obedecer à origem da formação das palavras. Ainda bem! Escrever o 'omem oje está úmido' seria coisa para me escandalizar...

Del

2012-01-31T22:08:00.000Z

É Delmira! Delmira, Delmira, Delmira. Agora já não me esqueço, eu que fazia confusão com Belmira, agora já não faço. A dona Delmira disse-me em tom de ensino:

– Olhe lá, não sou Bel... Não sou bela. Sou Delmira. Del-mi-ra.

Viu-me de roda da garrafa de água:

– Olhe lá, menina, quer emagrecer?

– Não, dona Delmira.

– Cá pra mim você quer emagrecer. Mas olhe que fica mais feia!

Mais feia...? Ó dona Delmira, a que não é Bel...

10:12

2012-01-31T22:06:00.002Z

Olá, bom dia. Hoje começo por dizer que a polpinha do meu polegar direito, a que estava toda ela preenchida por uma enorme frieira no passado domingo, tanto que nem conseguia descascar batatas e ontem manuscrever era um verdadeiro tormento, hoje tem uma rachinha de atravessado e um ponto vermelho na ponta. Oh...

Isto melhorará. Tenho cerca de mais trinta dias deste desconforto, se bem conheço o que a aridez do inverno provoca nas extremidades do meu corpinho.

Autorretrato?

2012-01-30T23:49:00.005Z

É mesmo, autorretrato... Vamos lá a escrever como deve ser.

Lisboa, 30 de Janeiro de 2012

Achegas

2012-01-30T23:33:00.000Z

Registo hoje vários aspetos do evento de sábado (a ver se fixo que os dias da semana se escrevem com letra minúscula), o workshop sobre o Novo Acordo Ortográfico.

Para começar, devo dizer que o evento foi produzido e realizado através do site 'Palavras Maquilhadas', cuja autora é alguém com quem me estreei no estatuto de tia. É engraçado e estranho ao mesmo tempo verificar que a anfitriã do evento é alguém a quem eu mudei as fraldas, dei o biberão, aturei birras e respondi aos comuns 'porquês' (e se ela os tinha!) das crianças de três anos. Assim se vê: é a isto que chamamos vida e rodar dos tempos – hoje assisto a eventos produzidos por esse pedacinho de chicha*.

(*Termo carinhoso com que a minha mãe tratava a mim ou ao meu irmão, e a cada um dos seus cinco netos.)

No final fui apresentada à oradora como tia, e bastante surpreendida quando pouco depois ela lhe anuncia:

– A minha tia escreve!

Fiquei ali num impasse, em particular quando vi o genuíno interesse nos olhos da senhora, que exclamou:

– Mas esta é uma família de escritores!

Ups! Oh céus, o que é que eu digo?! Não estou habituada a estas atenções, ai minha mãe, meu pai... É isso mesmo! O meu pai! Rebusquei a família, contei rapidamente que herdei do meu pai o gosto de registar factos reais, que ele o faz toscamente num bidão que contém água e na porta do quintal. E eu... Escrevo uma espécie de crónicas num blogue. É isso.

Em suma, e uma vez mais, adorei a tarde de sábado porque não costumo ter o privilégio de contactar com pessoas que escrevem ou estão no meio de letras e às vezes essa solidão dói e pesa um bocadinho. Estar ali foi uma lufada de ar fresco.

Seguidamente saliento pequenas aprendizagens, porque escrevendo sempre fixo melhor.

Letras Maiúsculas/Minúsculas

Os axiónimos, ou seja, as formas de tratamento (doutores, engenheiros, diretores, etc.) passarão a escrever-se com minúsculas. Os pobres coitados foram despromovidos, portanto. Pequeno à parte: eu já escrevia assim...

Os dias da semana, meses e estações do ano também lhes foi retirado algum valor, nada de letras maiúsculas, é tudo minor.

Os pontos cardeais também foram destronados mas não tão radicalmente. Caso nos refiramos ao ponto cardeal como região, por exemplo: 'a comida do Norte é muito boa', aí sim, letra grada, por favor.

Acentos

As formas verbais: 'lêem', 'vêem', 'convêem', 'dêem' e 'crêem' deixaram de ter acento circunflexo no primeiro 'e'. Já as formas verbais 'têm' e 'vêm' permanecem como antes.

Retirou-se acentos a uma data de palavras: 'pára', 'pêra', 'pêlo', 'pólo'. Segundo os especialistas, a gente que se amanhe para perceber o texto, busquemos ajuda ao léxico, tiremos a limpo o resultado daquilo que estamos a ler mediante o contexto.

Hífens

As formas verbais do verbo 'haver': 'hei-de', 'hás-de', 'há-de', 'hão-de' serão partidas ao meio, dirão adeus aos tracinhos formando duas palavras.

'Hei de', 'hás de', 'há de', 'hão de'. Fica esquisito... Confesso que ouvi a explicação para esta mudança e considerei-a plausível, mas não a fixei para poder registar.

Há mais novidades nos hífens, nomeadamente, e foram estas as únicas que apontei no bloquinho que me ofereceram à entrada, 'minissaia' e 'antirrugas'. A brincar, a oradora disse que a minissaia ficou maior e eu lembrei-me que o antirrugas ficou com mais um repuxo.

Bolo de Chocolate com Courgete e Avelãs

2012-01-30T10:31:00.000Z

Mais um bolo! Descobri no blogue Cinco Quartos de Laranja mais concretamente aqui. É um bolo diferente, de gosto suave e ligeiramente húmido. Experimentem! Alterei umas coisitas e ei-lo!

Ingredientes

350g de farinha com fermento

50g de cacau em pó

1 colher de café de canela, outra de gengibre, outra de erva-doce

150ml de óleo

375g de açúcar amarelo

3 ovos

2 colheres de chá de baunilha

450g courgetes raladas com casca

150g de avelãs tostadas e picadas

1 pitada de sal

Cobertura

200g de chocolate para cozinha

100ml de natas

Aquecer o forno a 180ºC.

Numa taça combinar a farinha, o cacau, a mistura de especiarias e uma pitada de sal.

Noutra taça juntar o azeite, o açúcar, os ovos, o extracto de baunilha e a courgette ralada. Mexer e de seguida juntar os ingredientes secos já misturados.

Juntar as avelãs. Mexer.

Colocar a mistura numa forma redonda untada com margarina ou óleo em spray.

Levar ao forno a cozer durante 45 a 50 minutos. Depois de cozido, deixar arrefecer. Desenformar.

Levar o chocolate partido aos pedaços e as natas a banho-maria. Mexer muito bem até estar completamente derretido. Colocar a cobertura por cima do bolo.

Fim de semana

2012-01-29T21:57:00.000Z

Ontem...

Fui a um workshop sobre o novo acordo ortográfico na Biblioteca José Saramago, Loures. A experiência agradou-me bastante, não me dou com muita gente que tenha a escrita como atividade ou sequer como passatempo, de maneira que foi muito agradável ver e ouvir gente que como eu é apaixonada por tudo o que se relacione com o ato de escrever ou a escrita em si.

Aprendi uma série de coisas acerca deste novo e polémico modo de escrever sem erros, como por exemplo 'fim de semana' (título) agora já não se escreve com hífens...

Loures, 22 de Janeiro de 2012

Hoje...

Devo dizer que estou cansada da cozinha e de compor tudo e mais alguma coisa aqui em casa. Mas deixo fotos da comidinha...

Deixo, ainda, e já agora, outras brincadeiras que fiz com o amiguxo Picasa. Quando intervalei o árduo trabalho doméstico com pequenos e fúteis prazeres do ego, pois claro.

E assim me despeço: até amanhã.

Tutear

2012-01-27T23:59:00.000Z

Enquanto dava uma voltinha pela banca duma livraria folheei um livro (não fixei o título ou sequer o autor, infelizmente) escrito na segunda pessoa. Falava diretamente para o leitor – tu senta-te a ler, tu vais ver que acontece tal coisa, tu agora estás a pensar isto, tu vais sentir aquilo.

Em tempos tive a mania de escrever assim, vivia a ilusão que estava a conversar animadamente e cheia de atenções, o clima que eu criava ficava ainda mais intimista. Mas o tempo, essa existência que desfaz ilusões e altera ideias, mostrou-me que as pessoas se amedrontam com o interesse e a atenção.

Mas, seja lá como for, a ver se compro o livro. Continuo a gostar da ideia de tratar o leitor por tu, ou de escrever como se o estivesse a fazer para uma única pessoa. E tenho para mim que hei-de gostar de ler o tal livro.

Ciclo

2012-01-27T23:58:00.000Z

No título está 'ciclo' mas eu não sei se é um clico, se tem a ver com menstruações ou luas ou outra coisa redonda e/ou giratória que haja neste mundo. Inclino-me para que seja uma substância qualquer que anda cá dentro aos pulos e de vez em quando é ouvida, uma vontade espontânea, chamo-lhe antes assim. E a vontade é esta: repentinamente lembro-me que o chocolate é um alimento que existe e é bom p'ra caraças. Imagino o derreter lento, o gosto doce, a textura suave, a pasta liquidificando aos poucos dentro da boca, escorrendo...

E vou comprar um chocolate assim que posso. Nham, nham! Depois sou uma besta, encho a boca com a guloseima em grandes pedaços, mastigo tudo sofregamente, engulo como se estivesse a esconder este sublime doce de alguém imaginário, amedrontada com a ideia de que esse alguém mo tiraria.

E fico satisfeita. Bem comigo e com a vida. Chega-me uma calmaria qualquer. Estou em paz. Ah...

Dias de um ginásio

2012-01-27T23:55:00.000Z

Uma senhora tão quarentona como eu, já equipada com o fato de ginástica, mirava-se no espelho estendendo a t-shirt na zona da barriga, como se quisesse que a dita proeminência se enfiasse debaixo da roupa milagrosamente.

– Pois é, a gente engorda e acha que a roupa tem de acompanhar! Só que não acompanha...

Ó 'miga, é assim: a gente?A gente?! Veja lá isso, se faz favor. Fale por si, ora essa!

Torcer o pipo

2012-01-27T23:50:00.000Z

Não sou violenta mas a vontade de torcer o pipo a alguém por vezes faz-se sentir. Por causa desta intensa vontade de torcer os pipos das pessoas que me enervam, lembrei-me do meu pai. O meu pai torcia o pipo aos pombos, que eu bem me lembro. Mas não que os bichos o enervassem. Acontecia quando eles começavam a ser mais que muitos e a despesa se tornava incomportável ou então porque o pombal estava a ficar demasiado apertado.

Comíamo-los fritos em azeite, cebola, alho, uma folhinha de louro, refrescando com um pouco de vinho e acrecentando depois de tudo bem cozinhado um ovo ou dois. Era bom. A carne era escura e densa mas muito gostosa.

Mas vamos à torcedela de pipo. Eu não suportava ver o meu pai extinguindo a vida dos bichinhos, ver toda a cena afligia-me. Mas conheci bem todo o aparato. Lembro-me de vê-lo de costas, os braços tensos, as mãos torcendo o pescoço, pressionando a veia jugular. Eu já só via os cadáveres em cima do muro, cabeças pendendo, olhos semi-fechados, o corpo inerte. Ali por perto já havia um alguidar. Depois era escaldar, depenar, amanhar. Nestas tarefas já eu ajudava um pouco. Gostava particularmente daquela parte em que o meu pai limpava as vísceras, ver a moela ser cortada e sairem de lá pedaços muito miúdos, mesmo desfeitos, de milho e outros cereais. Depois era a vez de a minha mãe tratar do resto, como já referi acima.

O leitor não pense que me fazia impressão comer pombinhos, imaginando-os queriditos e fofinhos como se fossem bebés amorosos e com essa visão alguma tristeza me assolava a cabecita. Não. Afinal de contas eu ajudava (ou vigiava atentamente) na limpeza e preparação destas aves. Comia e pronto. Protegida pela lei da vida, talvez... A ordem natural das coisas, quiçá... Mas não me vejo a torcer pipos, lá isso não.

Rosa e isso*

2012-01-27T23:49:00.000Z

Lisboa, 27 de Janeiro de 2012

*Ou mais uma demontração do que de (in) útil se pode fazer com o meu mais recente amiguxo: o Picasa.

Macho que é macho...

2012-01-27T23:46:00.000Z

Ora bem, eu quero uma bica, um xiripiti... e agora... o que é que eu vou escavacar*?

*Era a sobremesa que este macho escolhia, olhando a montra com atenção. Macho que é macho não come... escavaca a sobremesa.

Lembradura*

2012-01-27T23:45:00.000Z

Lembrei-me de colocar aqui uma foto com a minha figura de lápis enfiado na boca, mostrando ao mundo como fico cómica e engraçada e mais não sei o quê. Entretanto percebi que tal ato é coisa para parecer muito mal. E eu sou uma daquelas bloguistas que não coloca nada no blogue que pareça muito mal.

*devida ao post anterior

Ausência

2012-01-27T23:35:00.000Z

É meio dia e não sei quê e hoje ainda cá não apareceu o homem das lixas... Ontem, na sua segunda visita, recebi-o com o lápis enfiado na boca. Fiquei um tanto ou quanto atarantada e por causa disso o homem deve ter pensado que eu me espantava com a sua repetida presença neste lugar. Tanto que me anuncia logo a seguir:

– Eu agora não venho comprar lixas!

Já não me lembro o que me comprou, só me lembro que me disse que para a semana me verei livre da sua pessoa. O que me faz pensar que para a semana terei menos meia dúzia de motes para escrever.

À semelhança

2012-01-27T23:28:00.000Z

Diz que os casais se tornam parecidos fisicamente pela prolongada convivência. Quando chega ali ao meio século, é vê-los muito iguais, gestos e repentes parecidíssimos. Feições similares...

Se calhar é. Talvez seja. Mas... Eh pá, eu cá não quero nada disso! Olha eu igual ao meu marido?! Que fazia eu com aquilo?!

E ao contrário?! Piora bastante... Oh céus!

Com ou sem agá

2012-01-27T23:25:00.000Z

Por causa da Hema lembrei-me da Ema.

Ema tinha sobrenome de erva aromática. Fazia queijos frescos e vendia-os para fora.

De resto, mais nada.

Só se disser que Ema punha os queijos a secar no muro do quintal e o meu segundo cão, o Dick, os comia.

Só se disser que o Dick, esse animal inquieto, lhe entrava quintal adentro e espantava e retraçava as galinhas.

Só se disser que não estou certa quanto à história das galinhas.

Só se disser que Ema, como forma de protesto e vingança, envenenou o bicho.

Só se disser que houve um zunzum enorme na pequena localidade quando se pensou que um dos descendentes de Ema era paneleiro.

Só se disser que se calhar não era o filho de Ema, era outro filho qualquer.

Só se disser que Ema tinha um sinal na cara.

Só se disser que não sei muito bem se era Ema que tinha um sinal na cara ou seria outra vizinha qualquer.

Há pessoas pouco avivadas nas minhas memórias infantis.

Doçuras e travessuras

2012-01-27T23:18:00.000Z

O Maciel diz que hoje o senhor Tomé se esmerdou na apresentação doce e variada das suas prateleiras. Há bolos para todos os gostos, feitos pelas experientes mãos do senhor Tomé. Um deles provei eu, e concordo com a ideia do Maciel: o senhor Tomé esmerdou-se mesmo!

Acento circunflexo

2012-01-27T23:17:00.000Z

Tenho um vendedor que escreve 'cêra'. De acordo com o novo acordo? Ná...

Más horas

2012-01-27T23:15:00.000Z

Ontem cheguei tardíssimo a casa. É o que faz querer apanhar boleia do meu colega. Ele ainda teve de ir fazer um trabalho demorado e olha... O meu marido já me disse que eu não tenho nada que estar à espera dele, eu que compre o passe, ora essa, chego atrasada e nem faço o jantar, os miúdos à espera, não dou atenção a ninguém, mas que raio de vida esta...

Mas eu gosto tanto de apanhar a boleia do meu colega...

Como fazer um post com um título bem maior que o próprio post e imensuravelmente fantástico?

2012-01-26T23:52:00.000Z

Assim.

Falta d' ar (mas não falta dar)

2012-01-26T23:49:00.000Z

Ela sobe-lhe o peito quando lhe falta o ar

Ela falta-lhe o ar quando tem de escrever

Ela tem de escrever...

Ela tem de escrever?!

A escrever falta-lhe o ar

Ela sobe-lhe o peito quando lhe falta o ar

Cabras citadinas

2012-01-26T23:48:00.000Z

É oficial: o meu colega passará uma tarde da próxima semana trabalhando graciosamente com um monte de cabras escriturárias olhando para todos os gestos que ele faz. Ele, o gracioso, o prestável, o eficiente. Elas, as cabras, mal-encaradas, pretensiosas.

Ai... Conquanto haja trabalho e alguém pague...

Morrinha

2012-01-26T23:46:00.000Z

Diz que logo à noite chove. Tomara já. Os escritores desejam a chuva, quase com desespero. Diz que a musa desce, que há qualquer anúncio na humidade, uma iminência, algo a desabar, sei lá.

Os escritores esperam desesperadamente que a musa desça com a chuva. E eu também.

Primícia

2012-01-26T23:45:00.001Z

Lisboa, 26 de Janeiro de 2012

Nasceu há dias. A primeira rosa do ano.
Esta roseira é bem interessante, dá flor uma data de vezes ao ano.
Claro que isto quem diz é quem não percebe nada de horta - eu.

Ora bem...

2012-01-26T23:40:00.001Z

Segundo cliente do dia: o homem das lixas. Era manhã cedo, ainda nem tinha mudado de indumentária, vinha vestido a rigor, sendo que o tenho quase sempre visto em roupas sarapintadas e empoeiradas.

(Olhe lá essa coisa da previsibilidade, senhor cliente, que eu dou-me mal com isso... Vem comprar lixas?

Vinha.)

Hoje fez um pedido de grãos mais diversos, o que me tirou o tapete debaixo do chão; deixou-me sem resposta; não pude imaginar nada capaz relacionado com o pedido.

(Afinal não há previsibilidade nenhuma, toma lá que é para saberes!)

Agora que já é reconhecido por aqui, lá vai falando e mandando umas larachas. Lamentou-se dos obreiros: 'eles devem comer as lixas...'

(Tenho de verificar o stock de lixas, que este senhor está a escoá-lo em grande velocidade.)

O (ainda) menor

2012-01-25T23:58:00.000Z

André, tens mais meio ano de menoridade. - Digo eu ao rico filho, como quem faz um anúncio importante.

Logo se mete a rica filha em modo teatral, mão na testa, voz de soluço:

– Oh, tu já vais fazer 18 anos?!

E o pai, já agora também fala, em tom de aviso:

– Olha, sabes o que isso significa?

O rico filho põe-se à espera, paciente. Na verdade ainda não abrira a boca. O pai lá continua:

– Que tudo aquilo que estragares... Pagas!

Finalmente o jovem digna-se a falar:

– Oh, até parece! Parti dois vidros em toda a minha vida!

Desabafo

2012-01-25T23:55:00.000Z

A dona Carminda disse foda-se. Desabafou, portanto. Disse, sim senhores, eu ouvi. Barafustava em surdina com um colega novato que quer a papinha toda feita. Eu bem disse que ela não é paparicada por nenhum daqueles caramelos engravatados...

Cumprimento

2012-01-25T23:46:00.000Z

– Como está esta j... Cof! Cof! Cof! Ai, agora engasguei-me com o ar! Ia perguntar por esta jovem senhora...

A dona Genoveva engasgou-se na palavra certa.

O cliente

2012-01-25T23:43:00.000Z

O Gualter não aparece por aqui muitas vezes como cliente. Noutro dia, porém, foi dia para negociarmos. Foi um momento muito gostoso, que eu cá gosto de fazer coisas diferentes.

Fui tão prestável, tão interessada, tão agradável, tão boa rececionista, mas tão boa, tão boa... Que ele ficou receoso, de pé atrás, com as antenas no ar e a pulga atrás da orelha.

Ó Gualter, então que é isso? Sou eu, pá... Com modos um nadinha mais elaborados, é certo,
mas sou eu 'migo.

As pessoas costumam esperar algo ruim se tratadas com especial atenção, o que lamento.

Agora me lembro...

2012-01-25T23:42:00.000Z

… Quem aqui chegar e que não conheça o blogue deduz facilmente que trabalho numa loja? Um sítio onde existem prateleiras cheias de produtos diversos? Que atrás do balcão está uma pessoa… ‘normal’? O comércio tradicional na sua essência, quero eu dizer. Será que se percebe?