No boxe anda uma data de hercúleos aos murros a um cilindro esponjoso e balançante por demais ao mesmo tempo que dão pulinhos repetidamente mas sem vigor. A mim dá-me graça vê-los, todos à volta daquilo, quase em cima uns dos outros, um manda porrada daqui e lá vai o cilindro, outro recebe-o e por sua vez manda outro murro antes que leve com o dito nas trombas. Parecem pequeninos fantoches, fracos e extenuados com o esforço, apesar do tamanho avantajado dos músculos.
Depois venham cá com coisas... Ponham-se com coisas, vá... Elas é que fazem figuras tristes de rolos na cabeça e máscara verde na cara na ilusão de que ao depois ficarão belas e jovens, não é? E vocês, cambada de parvalhões? Meros sacos de músculos feitos de água e proteína de saco...
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