Já não gosto de ir ali. Já nem ali eu gosto de ir. Nem estar lá esquecida, ouvindo música ou simplesmente os passarinhos. Observar as flores, as folhas, sentir o cheirinho da roupa acabada de estender que pende das janelas traseiras.
Foi ali que eu montei todo o trágico cenário e agora recordar faz doer. Dói e eu fujo.
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