Eu e um mar de gente

Hoje de manhã viajei de Metro. Estou desabituada de gente, de imensidão humana, de bafes e cheiros alheios. Fez-me muita confusão, parece eu que não sei o que é andar de Metro...

Deixei ir embora o primeiro comboio. Não precisava de me fundir naquela multidão, tinha tempo.

Já na carruagem, três turistas holandesas sexagenárias (creio) falavam entre si chamando a minha atenção. Uma delas sorria-me constantemente e eu retribuía o sorriso. É engraçado que quando não se fala a mesma língua o sorriso impera e é um bem mais valioso ainda.

Uma voz soa no altifalante - Baixa-Chiado aproxima-se, estou quase lá. Levanto-me e dirijo-me à saída. As pessoas remexem-se, encolhem-se. O comboio pára. À minha frente está uma senhora que observo do "alto" do meu metro e cinquenta e cinco. É tão pequenina que lhe vejo o alto da cabeça, tem o cabelo louro pintado e todo espetadinho transmitindo assim irreverência, como se não quisesse deixar morrer a adolescência que já se foi há décadas. Enverga um conjunto calça e casaco de cor clara, num estilo jovial mas sóbrio. O típico e clássico de quem quer continuar a parecer jovem sem chocar - apostou apenas no penteado e deixou o resto na timidez e na transparência, como que para ter uma imagem algo apagada mas pontilhada com uma cabeleira colorida e moderna. Mal sabe ela que eu passo a minha vida a tentar ver na escuridão e a perceber o que escapa aos outros. Mas ainda bem que não sabe.

O comboio abriu alas. A senhora pequenina fez gestos de quem ia sair mas o salto da sandália prendeu-se num dos frisos onde correm as portas do comboio e ela pousou um pé descalço no chão da estação.

- Merda! - exclama ela. Exclamação essa levada ao rubro pelo embaraço, eu vi quando ela se voltou para trás para enfiar de novo a sandália no pé.

Ora... lá se foi a sobriedade... a transparência... escrevo eu.