A abelha das nossas vidas

Pus a mão dentro do bolso e agarrei numa abelha que lá se encontrava. Não sei contar porque lá estaria alojado tal bichinho. Mistério...

Dei um grito do caraças, claro. A abelha também deve ter gritado, claro. Só que não se ouviu, claro. Caiu no chão, a pobre, atirada freneticamente. E ali ficou, aparentemente inerte.

A rica filha assustou-se muito, mão no peito, ombros curvados, a boca num espanto. Primeiro com a minha atitude medricas, depois com o seu próprio susto, que tem horror a tais insetos.

Chamei o rico filho, o homem da casa (ao momento) haveria de nos salvar. Pedi que pisasse a abelha, que fosse corajoso.

A rica filha desacreditou por completo do rapaz. Mãe, ele não consegue. O mano não consegue pisar a abelha..., avisa ela.

O rico filho chega até nós, meras e amedrontadas fêmeas. Bravo, másculo, pujante. De peito aberto, talvez demasiado tendo em conta o minúsculo inimigo. Deu uma patada tamanha, também díspar tendo em conta as dimensões do bicharoco, e esmigalhou o fraco corpo da abelha.

Quando se volta para nós, o rico filho tem um certo ar de desdém estampado no rosto e um brilho trocista nos olhos:

– Mulheres!